Lenin sì, Stalin no

Lenin sì, Stalin no
Urlavo questo slogan con tutto il fiato dentro il megafono o seguendo il megafono. Sfilavo a tre metri di distanza dal mio compagno più vicino per occupare più spazio nel corteo sindacale. Assistevo dal marciapiede ai cortei politici o contro la guerra del Vietnam o a quelli antifascisti. Il mio partito non li approvava. Il mio partito se ne asteneva. Il mio partito era l'unico partito comunista non solo esistente -almeno in nuce- ma possibile perché il materialismo dialettico e quello scientifico sono in grado di produrre una analisi di classe indiscutibile. Il mio partito mi faceva alzare la mattina alle quattro per andare a volantinare al primo turno delle fabbriche, mi teneva alzato la notte per scrivere e poi incollare decine di manifesti di convocazione di riunioni. Il mio partito a Firenze aveva tre sedi: una ogni tre iscritti. Il mio partito era strettamente antiparlamentare e mi chiedeva di consegnare il certificato elettorale. Il mio partito analizzava con diligenza i risultati delle elezioni, quartiere per quartiere e mi teneva le ore nella sala calcolo della facoltà di Economia e Commercio a far di conto con le calcolatrici meccaniche, girando la manovella quando quelle elettriche erano tutte occupate. Il mio partito mi portava a Genova, nella sede nazionale, in convegni a cui arrivavo tanto stanco che la mano correva da sola sul quaderno degli appunti e, prima di riscuotermi, la scrittura aveva perso la riga, inclinandosi verso il basso come una aereo abbattuto dalla contraerea inizia fumando la sua parabola discendente… uaurrrrrrr...
Anche alle medie avevo avuto a che fare con gli aerei e gli uaurrrrrrr. Il decimetro infilato di traverso sotto la clip della penna stava fermo a imitare le ali. Io afferravo la penna e -uaurrrrrrr- sommessamente mi impegnavo a farlo evoluire. L'ultima volta che lo feci in classe a un tratto ebbi la sensazione di essere osservato e infatti tutti a partire dal professore, in silenzio, attendevano che mi accorgessi della situazione. Tendo a distrarmi, insomma.
Forse anche il partito era una grande distrazione, in cui potevo davvero mettercela tutta e non avrei comunque cavato qualcosa. Una grande settimana enigmistica in cui non c'è niente da capire. E se per quello, capivo poco: niente del Capitale e anche Lenin mi faceva difficoltà. Un poco meglio con le storie: la rivoluzione russa, la Spagna, gli appiccozzamenti e le svendite dei compagni ai nazisti. Un po' -si intende-.  Ho un pessimo rapporto con la teoria e con lo studio. A parte la pigrizia, a leggere capisco poco e con grande fatica. Allora però mettevo in gran conto l'arte combinatoria, il giudizio (il "giudizio critico" andava alla grande), la classificazione. Tutte cose che vanno poi abbastanza d'accordo con la affermazione delle verità storiche.
Erano frasi, slogan, proposizioni che ripetevo o che cercavo di rintracciare nei discorsi. “Ecco! Questo tizio ha detto 'compagni vietnamiti!' Tana! Si tratta di un movimento nazionalista in un conflitto inter-imperialista! Quest'altro ha usato il tal termine, dev'essere di Avanguardia Operaia...” A prescindere, era proprio strano quel un modo di sragionare, quel comportamento mentale. Ancora più strana la sua relativa efficacia, quel riuscire a ottenere qualche bel trenta a prescindere dalle lotte per il voto politico, ovviamente.
Son domande che uno si fa. Si agisce una conoscenza a rovescio e si prende trenta, si milita in un gruppo che il senso della militanza lo annienta  e si riescono comunque a fare delle lotte, a starci un po' dentro. Si sragiona alla grande e si rimane spiaccicati sullo scoglio della conoscenza, quella che ti aspetta dietro l'angolo e ti salta alla gola all'improvviso.

Commenti

Posta un commento

Post popolari in questo blog

Merdine

Immagine
Sono uno stronzo. Oltre a molte altre cose, sono un fetentissimo stronzo. Naturalmente non parlo della stronzaggine inavvertita, di quella che potreste sinceramente negare fino alla morte qualora ve ne imputassero. Parlo del fatto che talvolta faccio lo stronzo sapendolo benissimo. Non mi piace esserlo e provo odio quando lo sono, un odio viscerale e feroce rivolto a me stesso e alle circostanze, ma so di essere molto capace di fare lo stronzo –il che vuol dire che lo sono stato- e, in queste cose, una volta che lo sei stato una volta lo sei per sempre. Spero di saper essere uno stronzo duro e spigoloso, non una montagna di merda: qualcosa che a tirarlo fa male ma che sporca poco le mani. Una volta mi dissero che ero una merdina, mi brucia ancora. Me lo dissero con accento bolognese e se c’è qualcosa che non vorrei più sentirmi dire con quell’accento o con qualsiasi altro è proprio quella parola. A essere stronzi ci vuole un poco di coraggio e ci vuole applicazione e un...
Continua a leggere

"Venti di guerra"

Immagine
"Venti di guerra", titolo fortunato di una miniserie televisiva e del romanzo che la ispirò, quella dell'83, questo del 71. A Erbil l'impressione immediata all'arrivo era stata per me "Calma piatta di guerra". Eravamo arrivati nelle prime ore del mattino (le tre e mezzo) e i brandelli di mondo che ero riuscito a scorgere dal finestrino del cross-over non erano stati molti. Certo non abbastanza dal distrarmi da un preciso stato d'animo che però era vigile, non allarmato. Non era stato con senso di allarme che avevo notato i numerosissimi dissuasori affilati pronti a divorare pneumatici indisciplinati o i dissuasori articolati che in posizione di riposo si presentano come una fila di forchettoni che attraversano la carreggiata a rebbi in su e che accettano di rientrare nelle loro sedi solo se affrontati molto, ma molto lentamente. Nemmeno i cubi di cemento 2 metri per 2 disposti a scacchiera lungo la strada mi avevano allarmato: ma mi aveva impensieri...
Continua a leggere

Violencia y revolucion

Violencia y revolucion Mica è un pranzo di gala… é un atto di violenza con il quale una classe ne rovescia un'altra. Nessun fascino, molta paura, una efficacia di cui tener conto. Nelle relazioni personali, catastrofica. Dal punto di vista evolutivo, disastrosa. Quasi sempre intimamente reazionaria. Legata a filo doppio con la paura. Assidua frequentatrice della rabbia. Ambiguamente connessa all'aggressione. Spesso giustificata dallo stato di necessità, dunque obbligata... Allora per certuni illecita e inaccettabile, o lecita se di massa, o se difensiva, o accettabile se rivolta contro le cose e via innalzando il livello dello scontro dal punto di vista della violenza e via utilizzando pesate sempre più virtuosistiche. Comunque questa elastico della violenza lecita o meno aveva un lato buffo: se la polizia prima della manifestazione fermava un'auto zeppa di bottiglie incendiarie, la tentazione di gridare allo scandalo, alla provocazione, all'infiltrato era ...
Continua a leggere